El la llamaba muerte

El la llamaba muerte

El clic de la puerta, el sonido de la misma al ser cerrada, unos minutos y luego solo llanto...

En la habitación el, tendido y con los brazos sangrantes , sangre que brotaba de sus venas para llegar al piso de aquella habitación, para humedecer con la viscosa sangre una mano que sostiene un ahora inservible celular, una última llamada y ahora nada.

...el llanto desesperado de su madre y las lágrimas y las lágrimas que impotentes tratan de limpiar la sangre que se escurre llevando con si eso que otros llaman vida, pero que el llamaba muerte...

Su cara solo reflejaba paz, como si con un eterno sueño tratase de consolar a la mujer , que gritando, pedía a alguien , en algún lugar , enviase vida, para poder entregársela a quien un día ella creó, vida que un día ella le dio y que ahora el despreciaba, por pensar que era muerte.

...antes de tomar el cuchillo, trato de recordar el momento en que descubrió que esto que el estaba viviendo no era más que muerte. Pero solo recordó nombres, actos, momentos de placer y dolor. Pero no pudo recordar desde cuando el llamaba muerte lo que ellos llamaban vida.
Suficiente era sin embargo lo que el había muerto, como para convencerlo de darse vida, eso que otros llamaban muerte...

Al llegar la ambulancia nada se pudo hacer, el ya se había entregado a la muerte, el mundo ya para el no era , el ya no era en este mundo, ¿adiós?

-Hola ¿cómo has estado?
Una ultima llamada, con sus brazos ya sangrantes, decía un simple adiós, a quien por un momento lo hizo vivir, a quien por un instante le entrego eso que algunos llaman amor, pero que el llamo sufrimiento.

((ESTA INCOMPLETO, SIN REVISAR, Y MIL DETALLES MAS,,,,))