Simplemente...

Me di cuenta que no vine a este mundo para salvarlo, o para cambiar a sus habitantes

También reconozco que no me es muy fácil ser feliz (mi vida es feliz, pero yo no)

Pero la vida me ha sido entregada en forma generosa, pues tampoco soy infeliz

Así que me he resignado a simplemente vivir

Después de todo ya estoy acá y no tengo ganas de irme

En realidad no tengo ganas de nada
los podría llamar, pero ¿para que?

Para tomarnos un par de cervezas que ellos no deseaban hasta que yo los llame

Para hablar de cosas que ellos no sentían la necesidad de contarme

Simplemente estoy viviendo, pasando por un largo valle en el camino de la vida,

Nada va ni cuesta arriba, ni cuesta abajo, simplemente va

Y al contrario de las otras veces deseo permanecer así,

A la mierda ese “hazme feliz o hazme llorar”

A la mierda la felicidad (se me olvido la ultima ves en la que en verdad fui feliz (en realidad lo recuerdo, pero fue con “ella”))

A la mierda la tristeza, ya no deseo escribir solo porque tengo pena de nada

Tengo treinta mil pesos, y podría ir donde quisiera, pero no tengo ganas

Me quedo acá inmóvil, en mi pieza, acompañado solo por el guerrero y el mono (mayor información remítase a mi fotolog, a y una cara lamentándose a mi espalda)

Se que esto nadie lo lee, y por algún motivo ahora no me interesa que alguien lo lea, sólo quería escribirlo y subirlo,

Me acostumbre a la costumbre, y por ahora nada me hará desistir de no hacer nada

Era un niño

la ultima ves que la vi era un niño

ahora ella es la que espera uno

me entere por su fotolog

mierda,,,, yo no hice nada para perder a mi hermana

pero tampoco he hecho lo suficiente para recuperarla

se que la amo,, aun cuando no la conozca

si he amado a otras que no eran nada mio,,,,como no amarla a ella?

voy a tener otro sobrino?

otro ser a quien amar por ningun otro motivo que el amor

yo era solo un niño....

Porque Escribí

Porque Escribí

Ahora que quizás, en un año de calma,
piense: la poesía me sirvió para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escribí.

Escribí: fui la víctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajusticié tambiéna unos pocos lectores;
tendía la mano en puertas que nunca, nunca he visto;
una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí: tuve esa rara certeza,
la ilusión de tener el mundo entero entre las manos
- ¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco
con toda su crueldad innecesaria -,.
Escribí, mi escritura fue como la maleza
de flores ácimas pero flores en fin,
el pan de cada día de las tierras eriazas:
una caparazón de espinas y raíces.
De la vida tomé todas estas palabras
como un niño oropel, guijarros junto al río;
las cosas de una magia, perfectamente inútiles
pero que siempre vuelvena renovar su encanto.

La especie de locura con que vuela un anciano
detrás de las palomas imitándolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me condené escribiendo a que todos dudaran
de mi existencia real
(días de mi escritura, solar del extranjero).
Todos los que sirvieron y los que fueron servidos
digo que pasarán porque escribí
y hacerlo significa trabajar con la muerte
codo a codo, robarle unos cuantos secretos.

En su origen el río es una veta de agua
- allí, por un momento, siquiera, en esa altura -
luego, al final, un mar que nadie ve
de los que están broncéandose la vida.
Porque escribí fui un odio vergonzante,
pero el mar forma parte de mi escritura misma:
línea de la rompiente en que un verso se espuma
yo pude reiterar la poesía.

Estuve enfermo, sin lugar a dudas
y no sólo de insomnio,
también de ideas fijas que me hicieron leer
con obscena atención a unos cuantos psicólogos,
pero escribí y el crimen fue menor,
lo pagué verso a verso hasta escribirlo,
porque de la palabra que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo
ni me dejé llevar por el amor a Dios
ni acepté que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareció atroz
ni el poder una cosa deseable
ni me lavé ni me ensucié las manos
ni fueron vírgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la cólera
quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,
porque escribí porque escribí estoy vivo.

ENRIQUE LIHN


no me aguante el subirlo,,,,
tantos somos los que escribimos,,,
que vemos lo que escribiremos mañana,,,
en las obras de ellos ayer,,,,

nuevo.....nuevo.....nuevo.....nuevoooo

/I\ Hagan play en ese coso, la Flecha >
I
finalmente parto de nuevio a vivir estom q se llama vida... pocos tenemos la oportunidada de renacer ,,,, vivr de nuevo ((( si volviera a vivivr ese primer año de universidada haria esto,,,, o aquellloo))))


bueno yo tengo la oportunidad de hacerlo


yo puedo viajar en ele tiempo y ser otro en otro mundo con otra genete.......

temo,,,, siento temor de caer denuevo en eso que se llama """vida"""

siento temor de ser un ser inverosimil que simplemente carrtea y no se recuerda de ser un ser del futuro que tiene q vivir para otros

temo solo pasrlo bien


se que si yo quisiera podria ser cualquier cosa

se que el temor es la fragilidad de simplemente ser nada mas que yo

vivo muero ,,,, me matriculo y sigo siendo un weon que solo sabe sacar buenos puntjes.....


podria ser lo que sea sin srlo realmente....



ruegen porque el rafa no renasca y aparesca un atisvo de rafael .....


aquel que vive y sabe que tiene q vivir....

sere el rafa si es q se puede sere quien soy.... mala surete si queda la caga....ojala q no